世界在左眼里是暗红色的，像隔着一层红玻璃看东西，像浸在血水里看世界。陨石的表面，石壁的纹路，远处坑底的碎石，每一样东西的边缘都泛着一层淡淡的红光，像被火烧过的铁，像落日余晖下的云。他能看见石壁深处的纹理，能看见石头里一层一层的沉积，能看见那些纹理里封存着的、微小得像尘埃的晶体在发光。...
他看见石面上自己的影子。影子是暗红色的，轮廓清晰，像用血画出来的剪影。影子左眼的位置，有一轮弯月，血红血红的，在缓缓旋转，一圈，一圈，像天上的月亮掉进了他的眼眶里。
他睁开右眼，两只眼睛一起看。世界恢复正常颜色——暗的，黑的，灰的，只有左眼视野的边缘还残留着一圈淡淡的红晕，像戴了一副不合度数的眼镜，有点晕，有点不习惯。
“血月呢？”他又问了一遍，声音大了一些，在空旷的深渊里回荡，“好像感应不到了。”
他闭上眼，用神识去探左眼眶。神识触到那颗眼球的时候，他浑身一震——那眼球不是死的，它是活的，它在吸收周围的灵气——不，不是灵气，是魔气，是残留在深渊底部的、稀薄的、快要散尽的魔气。那些魔气从空气中被抽出来，像丝线一样钻进他的左眼，钻进瞳孔里那轮弯月，被弯月吸收、转化、压缩，变成一股精纯的、不带任何杂质的能量，从眼眶顺着经脉往下流，流进丹田。
他睁开眼，右眼瞪大，左眼的弯月猛地亮了一下。
“那股能吸收天地灵气的功能，还在。”他的声音里多了一种东西——不是惊讶，是庆幸，是劫后余生的感激，是“老天爷还没把我往死里整”的那种松一口气。
他低头，盯着自己的丹田。丹田里空荡荡的，像一间被搬空了家具的房间，像一口被抽干了水的井。曾经那团旋转的、浓稠的、像水银一样的气旋，没了。连一丝灵气都没有，连一粒尘埃都不剩，干干净净，空空荡荡，像他刚出生的那天，像他还没开始修行的那些年。
他又内视经脉。经脉还在，可经脉里流动的不是灵气，是另一种东西——暗红色的，黏稠的，像稀释了的血，像掺了水的岩浆。那东西在经脉里缓缓流淌，从丹田流到胸口，从胸口流到手臂，从手臂流到指尖，又从指尖流回头顶，从头顶流回丹田，一圈一圈，慢得像潮汐，稳得像心跳。
“这是……”他伸出手，食指指尖凝聚出一丝暗红的气。那气从他指尖冒出来，细细的，像一根红线，在空气中扭动了一下，又缩回去，像怕见光，像怕被人看见。
“魔气。”
他把这两个字吐出来的时候，声音很平，平得像在念一个不认识的字，平得像在说一件跟自己无关的事。可他的眼神变了——右眼里那点火，那点从陵村烧到合道宗、从合道宗烧到药园峰、从药园峰烧到这魔渊的火，它没灭。它只是被压了五年，闷了五年，憋了五年，此刻它从灰烬里翻出来，从地底下拱出来，从骨头缝里渗出来，烧得比五年前更旺，更暗，更沉。
“看来大难不死，”他把右手举到面前，五指张开，盯着掌心那些因为五年不动而萎缩的肌肉纹路，盯着那些薄得像纸的皮肤底下暗红色的血管，嘴角扯出一丝笑，那笑不是苦的，是狠的，是从牙缝里挤出来的，“也是要付出代价的呀。”
他顿了顿，攥紧拳头，骨节“咔咔”响了两声，像在确认这双手还能动，还听使唤，还能握刀。
“哎。”
这声“哎”从他喉咙里滚出来，拖得老长，像叹气，像吐故，像把五年的憋屈从肺里全挤出来。
“看来要重修了。”
他抬起头，往上看。
头顶是一片漆黑，黑得像泼了一整缸墨汁，黑得像把全世界的灯都关了。可他看得见——左眼能看见。那漆黑不是空的，有东西在——是岩壁，是千丈高的悬涯，从坑底一直往上，往上，往上，伸到看不见的地方。岩壁上的纹路在他左眼里一层一层地显现，像树的年轮，像地质的剖面，每一层都记录着十三年前那颗陨石砸下来时的震裂、烧灼、融化、凝固。岩壁上长着一些东西——黑色的苔藓，灰白的菌类，还有一些叫不出名字的、像干枯的藤蔓一样的东西，从岩壁的裂缝里垂下来，像头发，像胡须，像死人手指上没剪干净的指甲。
他盯着那道悬涯，右眼眯起来，左眼的弯月转得快了一些。
“看来，”他低头，看着胸口上那只已经缩成一团、耳朵贴在脑袋上、闭着眼打盹的三足跳鼠，嘴角那丝笑扯开了一些，扯到脸上，扯到右眼里，“还得花点时间才能出去呢。”
跳鼠被他的声音惊醒，抬起头，黑豆似的眼睛盯着他，耳朵转了转，又垂下去，打了个哈欠——嘴张得老大，露出两颗大门牙和一条粉红色的小舌头，打完哈欠，用前爪抹了抹脸，像猫洗脸一样，抹完又缩回去，继续睡。
凌墨盯着它，盯着它那副没心没肺的样子，嘴角那丝笑又深了些。他伸出右手，食指和拇指捏住跳鼠的后颈皮，把它从胸口上拎起来。跳鼠被拎在半空，三只脚耷拉着，尾巴卷起来，眼睛半睁半闭，嘴里发出“吱”的一声轻叫，像在说“别闹”。
他把跳鼠举到面前，盯着它，右眼里的火在烧，左眼里的弯月在转。
“放心。”他的声音沙沙的，低低的，可每个字都像钉子钉在木板上，钉得死死的，拔都拔不出来。“我一定带你出去。”
他把跳鼠放在肩膀上。跳鼠四只脚——不对，三只脚——踩在他肩膀上，爪子勾住他破烂的衣襟，尾巴卷在他脖子后面，像一条毛茸茸的围脖。它把脑袋往他脖子里拱了拱，找了个舒服的位置，闭上眼，又睡了。
凌墨盘腿坐在石面上，闭上双眼。
深渊里静得可怕。没有风，没有水声，没有虫鸣，只有他自己的心跳——“咚、咚、咚”，一下一下，慢得像敲木鱼，稳得像秒针。还有跳鼠的呼吸，细细的，匀匀的，从他脖子里传过来，像一只小猫在打呼噜。
他深吸一口气。
那口气从鼻腔进去，经过喉咙，经过气管，经过支气管，一直吸到肺底。肺叶张开，像两扇被推开的门，肺泡鼓起来，像千万个微小的气球被吹胀。那口气里的魔气——稀薄的、残存的、快要散尽的魔气——从肺泡里渗出来，渗进毛细血管，渗进血液，顺着血液循环流到全身每一个角落。
丹田里，那团空的、干的、渴了五年的气海，猛地跳了一下。
像心脏，像脉搏，像一只饿了五年的野兽终于闻见了肉味。
凌墨开始聚气。
他没有用以前的办法——以前他用的是灵气，是天地间最纯粹、最温和、最容易被人体吸收的能量。那些灵气从四面八方涌来，像听话的孩子，像温顺的羊群，被他牵引着、引导着、驱赶着，汇入丹田，凝聚成雾，旋转成旋。
现在不一样。
那些魔气——暗红色的、黏稠的、像稀释了的血一样的魔气——从深渊的每一个角落里渗出来，从岩壁的裂缝里、从石头的毛孔里、从干枯的苔藓里、从腐烂的藤蔓里，一丝一丝，一缕一缕，像无数条蛇从洞里探出头来，像无数只虫从土里拱出来。它们不是被牵引来的，是被召唤来的——被他的左眼，被他左眼眶里那轮弯月，被他丹田里那只饿了五年的野兽。
魔气在他体内疯狂聚集。
那速度太快了——练气一层，只用了半盏茶的工夫。那些魔气从他每一个毛孔里钻进去，从鼻腔、从口腔、从眼眶、从耳朵眼，从全身每一个能进出的地方往里涌，像决堤的洪水，像崩塌的雪山。它们涌进血管，涌进经脉，涌进骨髓，涌进丹田。丹田里那只野兽张开嘴，大口大口地吞咽，像饿了五年的狼终于扑进羊群，像渴了五年的旅人终于找到绿洲。
练气二层。
他的皮肤开始发红，从苍白变成暗红，从暗红变成血红，像被火烧，像被开水烫。血管从皮肤底下暴起来，一根一根，像蚯蚓，像树根，从脖子爬到脸上，从脸上爬到额头，从额头爬到太阳穴。那些血管是暗红色的，鼓起来，一突一突，像心跳，像有什么东西在皮肤底下拱。
练气三层。
他的身体开始发热。那热从丹田烧起来，烧过胸口，烧过喉咙，烧过头顶，烧到四肢。他感觉自己的血在沸腾，在翻滚，在冒泡，像一锅被架在火上烧的水。汗水从每一个毛孔里挤出来，可那汗不是透明的，是暗红色的，像掺了血，像被稀释过的铁锈水。汗珠子从他额头上滚下来，顺着鼻梁往下淌，滴在石面上，“嗤”的一声，冒起一股青烟。
练气五层。
他的呼吸变得急促。胸口剧烈起伏，像拉风箱，像牛喘。每一次吸气，都有大量的魔气从鼻腔灌进去，灌进肺里，灌进血里，灌进丹田里。每一次呼气，都有浊气从嘴里吐出来——黑的，臭的，像从地底挖出来的沼气，像从腐烂的尸体里释放出来的毒气。他吐出来的气在空气中凝成一团黑雾，久久不散，像一朵乌云，像一个鬼魂。
练气七层。
他的身体在颤抖。不是冷，是满，是胀，是丹田里那只野兽吃得太快、太猛、太多，撑得丹田要裂开。他能感觉到丹田的壁膜在被撑薄，被撑大，被撑得像一张快要破掉的鼓皮。疼痛从丹田里炸开，像有人在他肚子里捅了一刀，像有人在他内脏上浇了一勺滚油。他咬着牙，牙关咬得“咯咯”响，牙龈渗出血来，血从嘴角淌下来，顺着下巴往下滴。
可他没停。
他不能停。
魔渊里的魔气在被他疯狂地吸收，像鲸鱼吸水，像黑洞吞噬光。那些魔气从四面八方涌过来，涌向他的身体，涌向他的左眼，涌向他的丹田。他盘坐的那块残破的陨石外壳——那颗在魔渊底部蹲了十三年的、漆黑的、坑坑洼洼的陨石壳——它也在被吸收。它表面的黑色外壳在剥落，一块一块，一片一片，像鸡蛋壳被小鸡从里面啄破，像蝉蜕从蝉身上裂开。剥落的外壳掉在地上，碎成粉末，粉末是黑的，黑得像炭，像灰，像烧过的纸钱。
练气九层。
陨石露出了它本来的面目——通体血红，红得像凝固的血，红得像烧红的铁，红得像一轮刚从地底升起来的太阳。它和凌墨的左眼，一模一样的光，一模一样的气息，一模一样的——心跳。
“咚、咚、咚——”
凌墨的左眼也在跳。两颗心脏——一颗在他眼眶里，一颗在他体内——在同一频率上跳动，像共振，像共鸣，像两个失散多年的兄弟终于重逢。
练气十层。凝气一层。凝气三层。凝气五层。凝气七层。凝气九层。凝气十层。
他停下来了。
他看见石面上自己的影子。影子是暗红色的，轮廓清晰，像用血画出来的剪影。影子左眼的位置，有一轮弯月，血红血红的，在缓缓旋转，一圈，一圈，像天上的月亮掉进了他的眼眶里。
他睁开右眼，两只眼睛一起看。世界恢复正常颜色——暗的，黑的，灰的，只有左眼视野的边缘还残留着一圈淡淡的红晕，像戴了一副不合度数的眼镜，有点晕，有点不习惯。
“血月呢？”他又问了一遍，声音大了一些，在空旷的深渊里回荡，“好像感应不到了。”
他闭上眼，用神识去探左眼眶。神识触到那颗眼球的时候，他浑身一震——那眼球不是死的，它是活的，它在吸收周围的灵气——不，不是灵气，是魔气，是残留在深渊底部的、稀薄的、快要散尽的魔气。那些魔气从空气中被抽出来，像丝线一样钻进他的左眼，钻进瞳孔里那轮弯月，被弯月吸收、转化、压缩，变成一股精纯的、不带任何杂质的能量，从眼眶顺着经脉往下流，流进丹田。
他睁开眼，右眼瞪大，左眼的弯月猛地亮了一下。
“那股能吸收天地灵气的功能，还在。”他的声音里多了一种东西——不是惊讶，是庆幸，是劫后余生的感激，是“老天爷还没把我往死里整”的那种松一口气。
他低头，盯着自己的丹田。丹田里空荡荡的，像一间被搬空了家具的房间，像一口被抽干了水的井。曾经那团旋转的、浓稠的、像水银一样的气旋，没了。连一丝灵气都没有，连一粒尘埃都不剩，干干净净，空空荡荡，像他刚出生的那天，像他还没开始修行的那些年。
他又内视经脉。经脉还在，可经脉里流动的不是灵气，是另一种东西——暗红色的，黏稠的，像稀释了的血，像掺了水的岩浆。那东西在经脉里缓缓流淌，从丹田流到胸口，从胸口流到手臂，从手臂流到指尖，又从指尖流回头顶，从头顶流回丹田，一圈一圈，慢得像潮汐，稳得像心跳。
“这是……”他伸出手，食指指尖凝聚出一丝暗红的气。那气从他指尖冒出来，细细的，像一根红线，在空气中扭动了一下，又缩回去，像怕见光，像怕被人看见。
“魔气。”
他把这两个字吐出来的时候，声音很平，平得像在念一个不认识的字，平得像在说一件跟自己无关的事。可他的眼神变了——右眼里那点火，那点从陵村烧到合道宗、从合道宗烧到药园峰、从药园峰烧到这魔渊的火，它没灭。它只是被压了五年，闷了五年，憋了五年，此刻它从灰烬里翻出来，从地底下拱出来，从骨头缝里渗出来，烧得比五年前更旺，更暗，更沉。
“看来大难不死，”他把右手举到面前，五指张开，盯着掌心那些因为五年不动而萎缩的肌肉纹路，盯着那些薄得像纸的皮肤底下暗红色的血管，嘴角扯出一丝笑，那笑不是苦的，是狠的，是从牙缝里挤出来的，“也是要付出代价的呀。”
他顿了顿，攥紧拳头，骨节“咔咔”响了两声，像在确认这双手还能动，还听使唤，还能握刀。
“哎。”
这声“哎”从他喉咙里滚出来，拖得老长，像叹气，像吐故，像把五年的憋屈从肺里全挤出来。
“看来要重修了。”
他抬起头，往上看。
头顶是一片漆黑，黑得像泼了一整缸墨汁，黑得像把全世界的灯都关了。可他看得见——左眼能看见。那漆黑不是空的，有东西在——是岩壁，是千丈高的悬涯，从坑底一直往上，往上，往上，伸到看不见的地方。岩壁上的纹路在他左眼里一层一层地显现，像树的年轮，像地质的剖面，每一层都记录着十三年前那颗陨石砸下来时的震裂、烧灼、融化、凝固。岩壁上长着一些东西——黑色的苔藓，灰白的菌类，还有一些叫不出名字的、像干枯的藤蔓一样的东西，从岩壁的裂缝里垂下来，像头发，像胡须，像死人手指上没剪干净的指甲。
他盯着那道悬涯，右眼眯起来，左眼的弯月转得快了一些。
“看来，”他低头，看着胸口上那只已经缩成一团、耳朵贴在脑袋上、闭着眼打盹的三足跳鼠，嘴角那丝笑扯开了一些，扯到脸上，扯到右眼里，“还得花点时间才能出去呢。”
跳鼠被他的声音惊醒，抬起头，黑豆似的眼睛盯着他，耳朵转了转，又垂下去，打了个哈欠——嘴张得老大，露出两颗大门牙和一条粉红色的小舌头，打完哈欠，用前爪抹了抹脸，像猫洗脸一样，抹完又缩回去，继续睡。
凌墨盯着它，盯着它那副没心没肺的样子，嘴角那丝笑又深了些。他伸出右手，食指和拇指捏住跳鼠的后颈皮，把它从胸口上拎起来。跳鼠被拎在半空，三只脚耷拉着，尾巴卷起来，眼睛半睁半闭，嘴里发出“吱”的一声轻叫，像在说“别闹”。
他把跳鼠举到面前，盯着它，右眼里的火在烧，左眼里的弯月在转。
“放心。”他的声音沙沙的，低低的，可每个字都像钉子钉在木板上，钉得死死的，拔都拔不出来。“我一定带你出去。”
他把跳鼠放在肩膀上。跳鼠四只脚——不对，三只脚——踩在他肩膀上，爪子勾住他破烂的衣襟，尾巴卷在他脖子后面，像一条毛茸茸的围脖。它把脑袋往他脖子里拱了拱，找了个舒服的位置，闭上眼，又睡了。
凌墨盘腿坐在石面上，闭上双眼。
深渊里静得可怕。没有风，没有水声，没有虫鸣，只有他自己的心跳——“咚、咚、咚”，一下一下，慢得像敲木鱼，稳得像秒针。还有跳鼠的呼吸，细细的，匀匀的，从他脖子里传过来，像一只小猫在打呼噜。
他深吸一口气。
那口气从鼻腔进去，经过喉咙，经过气管，经过支气管，一直吸到肺底。肺叶张开，像两扇被推开的门，肺泡鼓起来，像千万个微小的气球被吹胀。那口气里的魔气——稀薄的、残存的、快要散尽的魔气——从肺泡里渗出来，渗进毛细血管，渗进血液，顺着血液循环流到全身每一个角落。
丹田里，那团空的、干的、渴了五年的气海，猛地跳了一下。
像心脏，像脉搏，像一只饿了五年的野兽终于闻见了肉味。
凌墨开始聚气。
他没有用以前的办法——以前他用的是灵气，是天地间最纯粹、最温和、最容易被人体吸收的能量。那些灵气从四面八方涌来，像听话的孩子，像温顺的羊群，被他牵引着、引导着、驱赶着，汇入丹田，凝聚成雾，旋转成旋。
现在不一样。
那些魔气——暗红色的、黏稠的、像稀释了的血一样的魔气——从深渊的每一个角落里渗出来，从岩壁的裂缝里、从石头的毛孔里、从干枯的苔藓里、从腐烂的藤蔓里，一丝一丝，一缕一缕，像无数条蛇从洞里探出头来，像无数只虫从土里拱出来。它们不是被牵引来的，是被召唤来的——被他的左眼，被他左眼眶里那轮弯月，被他丹田里那只饿了五年的野兽。
魔气在他体内疯狂聚集。
那速度太快了——练气一层，只用了半盏茶的工夫。那些魔气从他每一个毛孔里钻进去，从鼻腔、从口腔、从眼眶、从耳朵眼，从全身每一个能进出的地方往里涌，像决堤的洪水，像崩塌的雪山。它们涌进血管，涌进经脉，涌进骨髓，涌进丹田。丹田里那只野兽张开嘴，大口大口地吞咽，像饿了五年的狼终于扑进羊群，像渴了五年的旅人终于找到绿洲。
练气二层。
他的皮肤开始发红，从苍白变成暗红，从暗红变成血红，像被火烧，像被开水烫。血管从皮肤底下暴起来，一根一根，像蚯蚓，像树根，从脖子爬到脸上，从脸上爬到额头，从额头爬到太阳穴。那些血管是暗红色的，鼓起来，一突一突，像心跳，像有什么东西在皮肤底下拱。
练气三层。
他的身体开始发热。那热从丹田烧起来，烧过胸口，烧过喉咙，烧过头顶，烧到四肢。他感觉自己的血在沸腾，在翻滚，在冒泡，像一锅被架在火上烧的水。汗水从每一个毛孔里挤出来，可那汗不是透明的，是暗红色的，像掺了血，像被稀释过的铁锈水。汗珠子从他额头上滚下来，顺着鼻梁往下淌，滴在石面上，“嗤”的一声，冒起一股青烟。
练气五层。
他的呼吸变得急促。胸口剧烈起伏，像拉风箱，像牛喘。每一次吸气，都有大量的魔气从鼻腔灌进去，灌进肺里，灌进血里，灌进丹田里。每一次呼气，都有浊气从嘴里吐出来——黑的，臭的，像从地底挖出来的沼气，像从腐烂的尸体里释放出来的毒气。他吐出来的气在空气中凝成一团黑雾，久久不散，像一朵乌云，像一个鬼魂。
练气七层。
他的身体在颤抖。不是冷，是满，是胀，是丹田里那只野兽吃得太快、太猛、太多，撑得丹田要裂开。他能感觉到丹田的壁膜在被撑薄，被撑大，被撑得像一张快要破掉的鼓皮。疼痛从丹田里炸开，像有人在他肚子里捅了一刀，像有人在他内脏上浇了一勺滚油。他咬着牙，牙关咬得“咯咯”响，牙龈渗出血来，血从嘴角淌下来，顺着下巴往下滴。
可他没停。
他不能停。
魔渊里的魔气在被他疯狂地吸收，像鲸鱼吸水，像黑洞吞噬光。那些魔气从四面八方涌过来，涌向他的身体，涌向他的左眼，涌向他的丹田。他盘坐的那块残破的陨石外壳——那颗在魔渊底部蹲了十三年的、漆黑的、坑坑洼洼的陨石壳——它也在被吸收。它表面的黑色外壳在剥落，一块一块，一片一片，像鸡蛋壳被小鸡从里面啄破，像蝉蜕从蝉身上裂开。剥落的外壳掉在地上，碎成粉末，粉末是黑的，黑得像炭，像灰，像烧过的纸钱。
练气九层。
陨石露出了它本来的面目——通体血红，红得像凝固的血，红得像烧红的铁，红得像一轮刚从地底升起来的太阳。它和凌墨的左眼，一模一样的光，一模一样的气息，一模一样的——心跳。
“咚、咚、咚——”
凌墨的左眼也在跳。两颗心脏——一颗在他眼眶里，一颗在他体内——在同一频率上跳动，像共振，像共鸣，像两个失散多年的兄弟终于重逢。
练气十层。凝气一层。凝气三层。凝气五层。凝气七层。凝气九层。凝气十层。
他停下来了。